Сижу готовлюсь к завтрашнему экзамену, читаю в сокращёнке то, что не успела прочесть за семестр. Пью великолепное испанское белое вино! Оно прекрасно! Вот уже минут 20 я смакую один единственный бокал, который даже на половину не опустел.
Вино на вкус как летний ветер над полем, как заходящее за сопки солнце. Даже цвет у него такой же — искристо золотой, тонкий, прозрачный! И мне не так плохо от того, что за окном на мир опять давят, как крышка гроба, тяжёлые свинцовые тучи.
Моя весна, немая из-за убитых на озере лебедей, грязная из-за черного вулканического песка, с всклокоченными серо-седыми волосами-тучами, вонючая из-за собачьих отходов и выбравшегося из-под подтаявшего снега мусора уныло воет за окном солёным океанским ветром. Моя весна безобразна. Моя весна уныла. Моя весна одинока. Моя весна болеет. Моей весне больно...
И лишь глядя сквозь прозрачно-золотую жидкость в бокале я могу забыть об этом. Могу представить, что моя весна пахнет цветущими садами и приближающимся летом...